Мы с
Катериной родиили очередные асечные говностихи. Надеемся, проберет. Надеемся, до мурашек. Потому что мы, как вы знаете, светлые человечки.
Еженочник печалиТем, кто не боится чувствовать...Она:Знаешь… не лучший способ начать со "знаешь". Литературный, ос-с-с-споди, моветон. Стоит быть первым лишним из хаты с краю… Думаю, к осени надо купить пальто… Что это я о своем, о дев
ичьем? Сорри, просто дурная привычка все упихать в строку. В асечных логах рифмы - что капель в море, каждая киса в них обретает свое "ку-ку"…
Это, конечно, стеб. А на самом деле, что-то болит внутри так занудно, как будто зуб. Сколько пятниц в органайзер впишешь на той неделе? Внутренний твой синоптик опять предречет грозу…
Он:Я ухожу. Ты не закроешь за мной гештальты? Белым по черному тянет асфальт назад. Так выходи на горячую гладь асфальта, пялься в глаза чудовищ, гляди в глаза. Бумагомарай ежедневник и еженочник, может быть, выйдет толк и из этих слов, что ты старательно вписывал между строчек, тщась прикоснуться к основе своих основ.
Аська твоя сверкнет и опять погаснет... Жду телефона зуммер, как ждут чудес. Будет и новый день, и веселый праздник, все будет хо-ро-шо. Но сегодня - без...
Она:Знаешь… да что это я опять! Ты в курсе, что вся поэзия, собственно, жалкий писк
полуночных СМС, хрупкие лепестки настурций?.. Впрочем, сравненье хромает. Забудь и спи. Спи до утра, мой нелепый бескрылый ангел, и постарайся прекрасные видеть сны.
Явь… как это по-русски? Немного ugly. Каждый из нас лелеет в себе иных,
каждый пытается сердце хранить от боли, но так ведь скучно… и сердце ныряет в боль, точно в терновый куст - умный братец Кролик, и повторяет упрямо: "А вам - слабо?!"
Он:Да нам слабо, моя заинька, стали "слабже". Мы не идем на путч, не ныряем "под". Мы - дураки на нелепом дурацком марше. Возьми нас с собою, Винни, возьми на понт. Это вина бокал, это сыр и плесень, это коптит тихонько моя свеча. Мир был и чист, и светел? Не надо песен, не заржавеет, парень. Руби с плеча. Ты ведь особый, уличный неудачка. И не поможет ни доктор, ни Девид Блэйн.
Они:Что ты жуешь слова, как тинейджер - жвачку, чтоб не узнала мама, что пил портвейн? Значит, забудь, что было, пиши - пропало. Боженька сохранит нас на диске С. В папке "Мои рисунки". А одеяло скроет тоску и скорбь на твоем лице.
Кстати, хуйня, возможно, дойдет до топа, впишется в средоточье другой хуйни…
Зрителям самое время в ладоши хлопать - гештальт закрывается. С грохотом. Всех тошнит.